A dios
Con la guitarra del cuello colgada, retumban aún tus baladas. Los dedos, las cuerdas, tus largos y blancos cabellos, se enredan en ellas. Poemas convertidos en canción, canciones que se vuelven poema. Ritmos y mitos, veredas, ratones y puertas. Tu voz, los gritos, tus sueños, suenan una y otra vez, una y otra vez. Un mundo mejor, la lucha, el sistema, el cambio, el poeta. El paso del tiempo, la cruel crudeza, el viento. Que nadie te Robe, nunca tu vida, que nadie te la Robe, que nadie te olvide profeta...